Crítica Frankenstein película dirigida por Guillermo del Toro con Oscar Isaac, Jacob Elordi, Mia Goth, Christoph Waltz
Del Toro fabrica su fastuosa pesadilla definitiva dandole la vuelta al clásico inmortal de Mary Shelley
Remontando el cadáver original
Era de esperar que el director más ensimismado con la complejidad emocional de los monstruos que nos acechan, humanos y fantásticos, pusiese tarde o temprano la vista sobre una de las fuentes principales del horror gótico, el género que más ha influenciado su obsesiones desde que presentase Cronos desde su México natal. Tarde o temprano, el discurrir natural de sus inquietudes artísticas iban a terminar llevándole a remontar la afluencia literaria hasta la fuente decimonónica del conflicto entre el Prometeo moderno que representa Victor Frankenstein y su criatura de pesadilla.
Aunque hay un matiz importante. Si en el corazón de Del Toro domina el amor por los parias y los seres deformes, ¿como adaptar una novela cuyo foco ilumina el error de un hombre que se cree un Dios?. La genuina respuesta ha sido darle la vuelta como un calcetín a la óptica del cuento de terror para crear una película de singular belleza y ternura, ratificando al Doctor como el trágico villano, y autentico monstruo de la función, y otorgándole a su creación un papel de bondad absoluta incomprendida por un padre loco consumido en la espiral de su propio ego e incapaz de concebir que haya podido dar vida a un ser tan inocente.

Una jugada maestra que, junto al gargantuesco despliegue de una estética gótica nunca vista así en la gran pantalla, otorgan nueva vida al necrótico recurso de transitar una historia mil veces interpretada y re-interpretada. Pero es difícil no descubrirse ante Guillermo del Toro cuando ha creado una versión difícilmente mejorable del mito de Frankenstein. Una que debería, tres su estreno en masa, adquirir un aura de clásico instantáneo del terror.
Cierto es que resulta ardua tarea desbancar la figura de Boris Karloff y ese “It’s aliveeeee” de la obra maestra de James Whale, pero la emoción abrasadora, en concordancia con la oda al espectáculo, que propone esta inabarcable nueva visión tiene todos los mimbres para quedarse en el imaginario colectivo para los restos.

¡Está vivo!..y es mas impresionante que nunca
Frankenstein se despliega desde ese inicio empeñado en resarcir el fracaso del mexicano por adaptar En las montañas de la locura, de H.P. Lovecraft, como una ópera deslumbrante e inigualable que se sabe opulenta (esos omnipresentes paseos en plano americano para subrayar la grandiosidad de los sets), arrebata en cada secuencia y transporta en volandas al espectador por un fastuoso tren gótico de dos horas y media con un sin fin de detalles exquisitos y secuencias magistrales (el momento de montaje de la criatura ya queda para la mas absoluta posteridad) donde tan pronto se lanzan al terror puro como se embebe de pomposo drama victoriano en el que subvertir las expectativas con estallidos de la violencia más salvaje o la poesía más delicada.
Un despliegue de inusitado mimo en la caligrafía audiovisual, verbal y artesanal cambiante según el punto del relato y soñado para ser vivido en una sala de cine (aunque Netflix sea el paternaire que haya permitido esta locura) que, además, sorprende por su habilidad para sortear la trampa del cascarón vacío que asoló a La cumbre escarlata (el experimento formal más semejante) trufando la ya consabida reflexión acerca del poder sobre la vida y la muerte con una avasalladora pluralidad temática articulada para transformar el conjunto en una fábula sobre el perdón tan desarmante como acongojante.
Esta vuelta de tuerca habla sin tapujos de que a pesar de como la violencia engendra violencia y el amor engendra amor, el pensamiento en torno al libre albedrío sumamente rígido del original es descartable como un apéndice vestigial. Lo importante, y así lo verbaliza la Elizabeth de Mia Goth en una de las cumbres de brillantez de la cinta (brutal metáfora la de la mariposa), es la capacidad decisión. Una inherencia básica a nuestra existencia que define y esclaviza.
Así, este Victor Frankenstein de Oscar Isaac está tan desquiciado por sus malas elecciones, sus rencores y su incapacidad para difereciar amor de posesión, que su imperante negatividad le termina imponiendo la soledad y alejando de todos los demás personajes; en una nueva forma de encauzar con su destino en la obra de Mary Shelley, pero con el prisma de la empatía del espectador totalmente revertido. Su caza al engendro se transmuta de enmienda por la ofensa a Dios a revancha rabiosa contra un hijo capaz de madurar física y emocionalmente hacia una mejor versión de su padre.

Jacob Elordi, el nacimiento de un monstruo
No obstante, el inesperado rey de la función e iluminada baza diferencial entre tanto brío cinemtográfico es un Jacob Elordi que ejecuta su mejor interpretación de largo desde dos perspectivas simultaneas y sumatorias. Su monstruo es imponentemente físico, tanto en el homenaje embozado al Robert de Niro dirigido por Kenneth Brannagh, como en el libérrimo diseño desnudo que es mejor no desvelar, al mismo tiempo que le regala un impresionante repertorio de sutileza psicológica con el que conquistar nuestro corazón como ese ser quebrado por una civilización nunca preparada para aceptar que la fealdad grotesca no solo puede esconder la mayor de sus gemas, si no también la sabiduría de pasar por encima del pecado ajeno cuando se pide misericordia.
Elordi y Del Toro han reconfigurado al monstruo de Frankentstein en un moderno Jesucristo que con la misma justa severidad otorga muerte y salvación, dandole un nuevo sentido a la parábola humana original del nuevo especímen enfrentado a su finitud.
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En resumen
Frankenstein de Guillermo del Toro supone no solo uno de los puntos mas elevados en la filmografía del director, si no también un triunfo moderno del clasicismo formal y la grandes historias perennes de la cultura universal, capaz de sobrevivir durante décadas en el hielo para regresar en el momento oportuno con la regeneración táctil y de empaque necesaria para funcionar con la potencia febril de hace doscientos años.
Miguel Ángel Espelosín
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Crítica Frankenstein



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