Crítica de Tiempo de victoria (2026) ★★★★☆ Cine interesante, buen cine

Crítica de Tiempo de victoria, película dirigida por Anthony Maras con Andrew Scott, Brendan Fraser y Kerry Condon

Grata sorpresa para aficionados al buen cine con algo que contar.

En la superficie, la película puede venderse y mirarse como un viaje a la intrahistoria de los hechos y la gente que se oculta detrás de los grandes acontecimientos; en este caso, el desembarco de Normandía en la Segunda Guerra Mundial, cuyos prolegómenos se constituyen aquí en relato principal desde el abordaje del laberinto climático que complicó la toma de decisiones del general Eisenhower sobre el mejor momento para poner en marcha la operación Overlord, la invasión aliada de la fortaleza Europa de Hitler, que finalmente tuvo lugar el 6 de junio de 1944.

Tiempo de bullying

Pero, en realidad —y eso es lo que la hace mucho más actual e interesante—, esta película es un excelente relato para ilustrar el problema del acoso, el abuso y el maltrato. En definitiva, una mirada a lo que se ha dado en denominar bullying. Lo cual está muy bien porque reviste el relato de corte histórico sobre el preludio y la toma de decisiones en un acontecimiento que cambió el mundo a mediados del siglo pasado de un necesario reflejo de la actualidad que puede aplicarse a las situaciones cotidianas que muchas personas están viviendo en el entorno escolar o laboral.

También, pero siempre en segundo término, es una historia sobre el lado oscuro del liderato mal entendido, deshumanizado, prepotente, soez incluso y, por supuesto —no es una sorpresa—, inclinado hacia el abuso.

El protagonista, un meteorólogo británico recomendado por Winston Churchill como el mejor en su campo y cuya mujer espera un hijo, es un pez fuera del agua obligado a integrarse en un mundo de poder militar. Allí, además, acaba atrapado en el laberinto de la pugna por el liderato entre el general estadounidense Eisenhower y el mariscal británico Montgomery, sumidos en un pulso que convierte al protagonista en un daño colateral.

En muchos aspectos, la película recuerda la exploración del tema del individuo engullido por el sistema y el poder en una peripecia casi kafkiana como la que nos narra Christopher Nolan en Oppenheimer. Pero, frente a la épica del intimismo de aquella, en Tiempo de victoria nos encontramos, en realidad, con una tragedia. Ambas películas brillan construyendo una tensión creciente, una intriga bien orquestada. Pero en la película de Nolan compartimos en paralelo la culpa y las dudas del protagonista respecto a su creación —otra contribución a la causa de los aliados en la Segunda Guerra Mundial—, junto con la sensación de injusticia derivada del juicio al que es sometido, mientras que en Tiempo de victoria lo que compartimos, más allá de la intriga de los sucesos que se nos cuentan, es el dolor del protagonista, la sensación de indefensión ante el abuso al que está siendo sometido.

En ambos casos, la trascendencia histórica deja paso a un análisis más intimista de los sucesos y sus consecuencias sobre los protagonistas a nivel individual. Pero, curiosamente, la épica de Nolan conduce a un final profundamente perturbador e infeliz, mientras que el desenlace de Tiempo de victoria es liberador y deja un mensaje muy claro sobre cuáles son los puntos fuertes que podemos encontrar en una situación como la que vive el protagonista. En definitiva, lo que realmente importa.

Naturalmente, para desarrollar este tipo de trama, las dos claves esenciales son el guion y los actores, y solo así el director puede sacar adelante su propuesta, aplicando, en el caso de Tiempo de victoria, una puesta en escena más invisible, menos grandilocuente, muy coherente con el objetivo de hacernos sentir en todo momento lo mismo que siente el protagonista.

Bucle de indecisión: Tigre y Overlord

En ese papel central de individuo que sufre el abuso, Andrew Scott da una lección de sobriedad, contención y elegancia plenamente acorde con su personaje. Y solo a través de esa sobriedad, sin histrionismos reivindicativos superficiales, sin grandes gestos melodramáticos de denuncia o queja, es como su personaje acaba creciendo hasta convertirse en un verdadero héroe, desde esa posición de rigor, convicción y honestidad, e incluso de fatalismo ante la imposibilidad de comunicarse con su mujer, que conduce sus acciones más allá del lamento o la autodestrucción.

Frente a este protagonista, en una perfecta aplicación de las fórmulas del drama de intriga, encontramos a un antagonista servido por un Brendan Fraser que clava esa visión del reverenciado Eisenhower como un gólem que arrastra su propia culpa derivada de lo ocurrido en la operación Tigre, ensayo para el desembarco en las playas de Normandía.

Eisenhower se convierte así en un personaje atrapado entre los errores del pasado y la inquietud por un futuro que todavía no puede contar como acierto o victoria, perdido en un bucle de indecisión y miedos que limitan y afectan a su capacidad de liderato.

Pulso Ike-Fraser y Monty-Lewis

Brendan Fraser aborda ese papel con decisión y lo exprime hábilmente hasta sus últimas consecuencias, reivindicando su talento como actor al completar la construcción del personaje para lucirse que le entrega el guion y estableciendo una curiosa química con Andrew Scott.

Para completar el paisaje, a los dos personajes anteriores los acompañan otros dos secundarios que clavan perfectamente el dibujo del abuso, oficiando como abusones de segunda fila, sumisos al principal, pero deseando imponerse al abusado como aquel: el meteorólogo estadounidense interpretado por Chris Messina y el mariscal Montgomery, en el que Damian Lewis sabe leer las claves del personaje con la misma lucidez con la que Fraser lee a Eisenhower, pero con una diferencia.

Su lectura es más cercana al carácter histórico del personaje y a su pugna con el resto de los oficiales del alto mando aliado, tal como lo dibujan biógrafos e historiadores, con un conflicto de ego perpetuo por reafirmar su lugar de poder dentro del poder. Mientras, el Eisenhower de Fraser se dibuja más como una metáfora arquetípica de la humanidad dolorida y vulnerable bajo la capa del abusón que no juega a no ser consciente de serlo.

Esa lectura poco habitual del futuro presidente de Estados Unidos y su actitud profundamente injusta con el protagonista plantean una alternativa a las visiones más bidimensionales, esquemáticas, simplonas e idealizadas de esa figura clave de la Segunda Guerra Mundial y de la posguerra. Hay en esa lectura quizá una intención de dibujar no solo al militar durante el conflicto, sino también de anticipar los rasgos que se van formando en él como prólogo de su mutación en político y estadista de la Guerra Fría.

De todo lo anterior surge una película con múltiples frentes de interés, sobria y que no se entrega al melodrama obvio ni siquiera en el momento de la iglesia y la tormenta, y en cuyos diálogos se instala sólidamente la información sobre el debate que se plantea entre los métodos de predicción climática y la vulnerabilidad humana ante la naturaleza.

Miguel Juan Payán

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