Crónica del arranque del Festival de Cannes, con Peter Jackson recibiendo la Palma de Oro de honor y La Vénus électrique, de Pierre Salvadori, como sorpresa inaugural.
Pierre Salvadori inaugura el Festival con La Vénus électrique, una comedia romántica de engaños, fantasmas y artificio cinematográfico
¡Aleluya! Como a la tercera va la vencida —o eso dicen—, he conseguido lo que en los dos años previos vislumbré como poco menos que imposible: empezar el Festival de Cannes sin la ansiedad de intentar combinar el horario del aterrizaje, el check-in del alojamiento, la recogida de la acreditación, alimentarme y estar presente a tiempo en el primer pase del día sin riesgo de infarto.
¿Cómo he logrado tal hazaña? Sencillo: esta vez he decidido aparcar la glotonería cinéfila y cambiar la proyección de la restauración en 4K de El laberinto del fauno por un inicio de cobertura algo más pausado y salubre.
No diré que no me ha entristecido perderme a Guillermo del Toro, quien ha honrado con su presencia en el escenario y luego entre el público, pero la felicidad que me ha proporcionado saber que esa obra maestra ha recibido otra merecida ovación similar a la de hace dos décadas ha paliado la desazón. Eso y haber podido presenciar cómo Peter Jackson, uno de los directores más relevantes del siglo XXI y una de las razones principales de mi amor —y el de muchos— por el cine, ha recogido la Palma de Oro de honor en el 25.º aniversario de El Señor de los Anillos: La Comunidad del Anillode manos del mismísimo Frodo Bolsón —Elijah Wood—. El neozelandés continúa así grabando su nombre a fuego de los Valar en la historia del cine.
Y, para terminar de rematar este inicio sosegado, saltó la sorpresa con la película de apertura del Festival, una cinta que en los últimos tiempos únicamente parecía destinada a mejorar la percepción de todo lo que se proyectase tras ella.
Crítica La Venus Eléctrica de Pierre Salvadori
Cual feliz casualidad, por la presencia del propio del Toro en el festival, Pierre Salvadori sorprende en la inauguración y vuelve a hacer gala de esa incisiva flema francesa que ha caracterizado sus comedias durante más de 30 años para hacer este reverso afable, dulce e inesperadamente inteligente de El callejón de las almas perdidas. Pensada para celebrar desvergonzadamente el artificio y volver a enchufar al público a la corriente cinematográfica de las claves clásicas de la comedia romántica, la screwball comedy o el vodevil, esta historia de engaños, arte, necrofilia y conectores eléctricos en la que se ven inmersos tres perdedores y un recuerdo fantasmal en los parisinos años 20 se disfruta con la sonrisa cómplice de quien se sabe seguro ante una película sin más propósito que el de entregar lo mismo de siempre de la mejor manera posible.
Tan pronto como Salvadori inicia su relato acerca de una artista circense reconvertida en médium por encargo con la ligera promesa de recuperar el espíritu cartoon de Jean-Pierre Jeunet, este lo desecha para iniciar un camino bastante más atenuado formalmente, aunque no desprovisto de ideas ni lenguaje audiovisual, que evite entorpecer el buen hacer de su reparto —en especial, un Gilles Lellouche tirando de tablas— y de un guion construido sobre temáticas sibilinas. Es un guion tan enamorado de sus personajes que no puede evitar sembrar algunas perlas de puro y delicioso disfrute en torno a los marchantes de arte, la pérdida de la identidad o la jaula que pueden suponer los recuerdos.
Tal vez los vaivenes de su desarrollo sean demasiado convencionales, que el término «predecible» se le quede corto a su final y que la estructura plagada de flashbacks retrotraiga a los pecados del metraje injustificable, pero qué divertido y descaradamente coherente resulta ver cómo esta cinta sobre embusteros juega con las cartas a plena vista mientras te cuela por debajo varios ases que la convierten, para sorpresa de todos, en una inauguración increíblemente satisfactoria.
Miguel Ángel Espelosín
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